Сейчас любовь уже не кажется чем-то особенным, случающимся только с избранными счастливчиками. Начинаешь встречаться с человеком, первый раз касаешься губами его губ, проводишь с ним ночь, а затем – и все дни напролёт – и вот, спустя какое-то время, твоё сердце вроде бы стучит чаще обычного. Но действительно ли это то самое чувство, о котором слагаются легенды? Или химические реакции сыграли с нами злую шутку, и мы уже давно встречаемся без любви?

 

В современном мире существует очень много синтетических заменителей. Не только еды, материалов или запахов – практически всего на свете. Электронные звуки, 4D-кино, VR-реальность. Мы выбираем синтетику вместо хлопка, порошок вместо белка, «запечатление» вместо чувств. И под «запечатлением» я подразумеваю вымышленную историю, которую мы когда-то увидели. Это когда в дешёвом, слащавом кино он встречает её, они не обмениваются и парой слов, но уже «сгорают от любви». Они вздыхают, опускают глаза долу, покусывают губы и говорят заученные фразы: «Без тебя моя жизнь была серой», «Я за тебя умру!», «Я был рождён любить тебя». После всего этого мы ищем в реальных партнёрах чего-то схожего – и недоумеваем, почему не испытываем таких же эмоций, впечатлений и чувств, какие видели на картинке. Мы и не уверены, что любовь действительно такая. Что она заключена в этом наборе клише, повторяемых от раза к разу в миллионе похожих историй.

 

Поэтому встречаясь с человеком, мы часто проигрываем сценарий, где когда-то увидели. Первое свидание, первый поцелуй, первый секс, потом год кафе и ресторанов, робкое предложение съехаться, совместный быт, общий бюджет и т.д. Во всех типичных ситуациях мы и ведём себя типично: реагируем как актёры в любимом ромкоме, лишь изредка не используя стандартные фразы.

 

Кто-нибудь замечал когда-нибудь за собой, что он с каждым новым партнёром делает все те же вещи? Копирует самого себя. От раза к разу повторяет «так, как тебя, я не любила никого», «ты самая красивая» и прочую чепуху, в которую по-хорошему пора перестать верить.

 

Потому что за всей этой шелухой мы часто не замечаем, что любви-то и нет. А даже если и замечаем, то редко признаёмся сами себе. Продолжаем встречаться – без любви, но подражая ей. Говорим друзьям, как всё здорово и классно, хотя в действительности так ли оно так?

 

Побывав в паре, где я с ужасом осознала, что не люблю человека, но продолжаю строить с ним вполне счастливые отношения, и в паре, где любовь по-настоящему нельзя было ни с чем спутать, я определила для себя тест: как проверить уровень подлинность своих чувств.

 

huffingtonpost.com

 

Без любви

Ты просыпаешься раньше него и ещё несколько минут лежишь рядом, уставившись в социальные сети. Постель смята, а в комнате жарко и душно. Ты не встаёшь и не бежишь готовить завтрак, просто лежишь и листаешь ленту. Он начинает ворочаться. Поворачивается на другой бок, нащупывая тебя рядом. Рефлекторно обнимает. Ты продолжаешь лежать, почти не шевелясь, а потом тяжесть его руки начинает мешать, и ты встаёшь умываться.

 

Идёшь на кухню, думаешь, что приготовить. Завариваешь кофе, пролистываешь всю ленту и решаешь включить сериал. Несмотря на то, что сегодня у вас много дел, а вечером встреча, ты не торопишься.

 

Он просыпается, идёт умываться, желая тебе доброго утра. Ты не бежишь заправлять постель, а перебираешься с кухни в кровать. Придерживая коленями кружку, тянешься за ноутбуком, обязательно проливая на себя кипяток. Подскакиваешь, пищишь, а он с улыбкой говорит, что ты дурёха.

 

Ты смотришь сериал, пока он на кухне жарит свои стандартные 3 яйца с помидорами. Кричит что-то из другой комнаты, ты отшучиваешься, начинаешь его подкалывать. Он приходит с тарелкой к тебе, садится рядом и смотрит сериал, хотя сам его не любит. Говорит, какая ты смешная, когда заспанная, ты отпускаешь такую же язвительную шуточку насчёт его трусов. Вы смеётесь.

 

С любовью

Ты просыпаешься раньше него и ещё несколько минут лежишь рядом, уставившись в социальные сети. Постель смята, а в комнате жарко и душно. Ты тихо злишься. Злишься, что он не любит открывать окно на ночь и постоянно своими ножищами сбивает одеяло, что его приходится встряхивать перед сном. Тут он начинает ворочаться. Поворачивается на другой бок, нащупывая тебя рядом. Рефлекторно обнимает. Ты смотришь на его руку, жаркую и слегка липкую после душного сна, и думаешь о том, как тянешь её посреди ночи к себе, проснувшись после кошмара. Думаешь, как она щекочет тебя и удерживает на светофоре, чтобы ты не переходила на красный в неположенном месте. Ты любишь эту руку, с чёрными волосками и грубым маникюром. По-своему красивую руку, без прикрас.

 

Ты идёшь на кухню, думаешь, что приготовить. Завариваешь кофе, пролистываешь всю ленту и решаешь включить сериал. Несмотря на то, что сегодня у вас много дел, а вечером встреча, ты не торопишься.

 

Он просыпается, идёт умываться, желая тебе доброго утра. Ты кричишь ему в ванную, что он пнул тебя ночью, а он с щёткой во рту выглядывает: «Ты ворчишь как бабка с утра». Ты манерно дуешься, а потом оглядываешь его всего, в трусах с картошкой и щёткой во рту, и думаешь, что пора бы уже выбросить эти трусы. Он читает твои мысли по глазам и натягивает трусы до пупка. Ты думаешь о том, какой он идиот, но внутри себя смеёшься, очень звонко и громко.

 

В кровати, включая сериал и придерживая коленями кружку, тянешься за ноутбуком и обязательно проливаешь на себя кипяток. Подскакиваешь, пищишь, а он хмуро говорит: «Руку себе ещё сломай!» Ты готова уже взорваться, что он тебя никогда не жалеет и не щадит, но он приносит чистую майку и тюбик с пастой – от ожогов, – и ты думаешь, что только он приносил тебе тюбик с пастой от ожогов… и майку, которую ты ненавидишь, а он этого не может запомнить.

 

Ты смотришь сериал, пока он на кухне жарит свои стандартные 3 яйца с помидорами. Кричит что-то из другой комнаты, ты отшучиваешься, начинаешь его подкалывать. Он приходит с тарелкой к тебе, садится рядом и смотрит сериал, хотя сам его не любит. Ты тянешься, чтобы украсить его помидор, а он уводит тарелку в сторону, но после всё-таки делится. Ты смотришь на его трусы, волосатые ноги, заспанное лицо и думаешь, что не о таких утрах ты мечтала. И тут он начинает перечислять, какие домашние дела возьмёт на себя, и ты улыбаешься, всё внутри наполняется теплом и – нет, не любовью – нечеловеческой, внеземной преданностью, уверенностью, что так и долго быть. И ты говоришь, какой он замечательный, хоть и противный мальчишка… И это и есть настоящая любовь. 

А если ты не понял, то скорее всего не испытывал ничего подобного. 

 

published on novostiifakty.ru according to the materials gorabbit.ru